sm在过去被视为一种性倒错，它显得那样不健康，萨德这个法国疯子的遗产在如今也算“发扬光大”。辛少颐宿醉得头痛欲裂，而短暂清明的空档如此想。
他趴在沙发上，手臂往下伸，女伴临走前给他盖了一条薄毯子，使得他不至于在早春的天气冻得流鼻涕。
他试探地在地板上摸来摸去，摸到一堆自己的呕吐物，手机，手机在哪？他艰难地睁开眼睛，趴在那里盯着瓷砖缝，一边想，煎饼果子为什么要加青椒。
就这样断断续续地在各个领域弹跳了一会，手机铃声终于碾平了他的大脑，他弓起背，毯子滑落，露出年轻饱满的一具身体，昏暗的室内，茶几桌上亮起的屏幕是最明显的光源。
他茫然地接起：“喂？”
“你的垃圾作息怎么还没弄死你？”
“早。”辛少颐说。
“下午五点了，早个屁。”
“啊，”他说，“挺暗的。”
“晚上座谈会没忘吧？剧本，剧本！”
“在脑子里，咚咚咚，”辛少颐说，“是不是你拿皮鞋敲门了。”
“滚你大爷的，”那头的助理忙得焦头烂额，“爬起来，晚上别像个死人一样。”
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